Der schmale Steg, der auf dem Rennsattel wetzt, kann der überhaupt einen Slip verdecken? Ich muss näher ran. Sei ein Mann! Gib alles! Ich trete noch schneller, strample um mein Leben, schalte noch einen Gang hinauf, aber irgendwie wird sie auch schneller! Aber nicht so schnell wie mein Puls! Verdammt! Sie ist ein Mädchen! Die Kreuzung an der Kramerstraße kommt mir zu Hilfe. Dort ist rot! Sie rollt aus, hält an, steigt aus dem Sattel, steht locker neben dem Rennrad. Prustend wie eine alte Dampflok bremse ich mich quietschend neben ihr ein. Einen Blick riskieren! Oh, mein Gott! Das führt nicht zur Senkung des apokalyptischen Blutdrucks! Oben trägt sie ein ärmelloses Shirt, das genau so eng ist, dass keine Fragen offen bleiben. Perfekte Brüste, perfekte Nippel, ein schöner schlanker Hals und ein ovales Gesicht mit Herzmund. Sicher noch keine fünfundzwanzig, aber wer kann das heute bei diesen Sporty Girls schon genau abschätzen! Sie jedenfalls schätzt mich ab. Dazu braucht sie nicht lange, dann lächelte sie, leicht spöttisch, wie mir scheint. Die Ampel springt auf grün, sie schwingt sich mit einer geschmeidigen Bewegung in den Sattel und los geht's! Ächzend komme ich auch in Gang, ich habe vergessen, vor dem Stehenbleiben zurück zu schalten, jetzt trifft mich der harte Antritt wie ein Hammer. Schon ist sie zwanzig Meter voraus, endlich komme ich auf ein gewisses Tempo, der Abstand verringert sich sogar, ich hole auf, wundere mich ein wenig, warum das jetzt geht, da fällt mir ein, ...